Порез о ложь, ожёг потери,
меж ними ссадины разлук.
«Как одиночество доверить»?
Из всех фантазий и наук,
сколь ни крути, не выжмешь сока,
чтоб нацедилось на ответ.
Боль пустоты не знает срока
и от неё лекарства нет.
Она пронзает беспощадно,
судьбу, надежды и мечты.
Но тень её ложится складно
на равнодушные листы.
Утрат невидимые пули
кромсают душу в решето.
От одиночества в июле
замёрзнешь, не спасёт пальто.
И лишь стихи – осколки речи,
надежды сохраняют нить.
Упрямо веря в чудо встречи,
и угадают, может быть...
Мне так тебя недостает,
что, кажется, я упаду до срока,
как дерево, лишенное щедрот земли,
ее живительного сока...
Что из души ушло тепло,
в ней пустота
и мысль любая канет...
Как будто время выгрызло дупло.
Беда подует - и меня не станет!
Чего-то ждать…во что-то верить.
Мне надоела тишина
И вечно запертые двери.
Я так устала засыпать,
Чтобы от холода проснуться.
Сейчас мне нечего терять,
И даже некуда вернуться.
И привыкая к тишине,
Её впускаю в свою душу…
И растворяясь в пустоте,
Мне ничего уже не нужно.
Все дни похожи друг на друга,
Все краски медленно тускнеют.
Хожу по замкнутому кругу,
И солнце светит…но не греет.
Я так устала быть одна,
Я привыкаю к расставанью.
И есть ли в том моя вина,
Что не доверилась желанью?
Я не хочу встречать рассвет
И знать, что он не для меня.
Мне надоело слово «нет»
И боль запретная моя.
Хочу уйти, забыть, сбежать!
Оставить в прошлом всё, что было!
И никогда не вспоминать,
Что я когда-нибудь любила…
А силы новые найти
Уже почти не удаётся…
Теряя многое в пути,
Я верю, – многое найдётся.
Но я устала быть одна.
Чего-то ждать…стучаться в двери…
Надёжной может быть стена.
А что за ней? Во что поверить?
Одиночество холодом скрутит озябшие руки
Снег согреет, дождями прольется печаль,
Лед в глазах незаметно растает слезами разлуки
Промолчит, помолчит, недоскажет, а жаль…
Пронесется стремглав захмелевшее зимнее время
По последним сугробам томимо напрыгаться всласть
Удержать, задержать, обрести – это вечное бремя.
Эта сладкая, грешная, неутолимая страсть.
По расплывшимся лужам закружат осколочки солнца.
Осознать, ощутить и принять. И понять и простить.
Отпустить ураган из души, зачерпнув миг у самого донца.
И дожить до весны и остаться чуть-чуть погостить.
Позабыть, отболеть, отдохнуть, задохнуться весною
И спалить себя солнцем, родившимся мартовским днем.
Рук касанье так жадно, желанно даримых тобою
Незаметно в потоке весенних стихий обретем.
… Боль. Нестерпимая боль. Такое уже было однажды… Солнце в глазах и бесконечное море. Тогда боль была в мыслях, потому что мне показалась, что всё, это конец, конец всему. Сейчас снова солнце в глаза, но нет моря, а боль охватила всё тело, голову, руки… И мысли… И снова, как, тогда, хотелось, закрыть глаза и проснуться. Закричать: “Нет! Это не со мной всё! Я же сплю! Сейчас проснусь и ничего этого не будет! Нет, не хочу! Почему я?! За что? Почему солнце темнеет? Затмение? Ночь? Как же это всё получилось? Люди сделайте же что-нибудь! Помогите! Где все? Почему туман? Я не хочу Туда! Нет! Вспышка… Не в глазах, в висках! Боже, какая боль… Я улетаю, где я, где руки, где всё? Я хочу проснуться, хочу! Помогите! Умоляю, умоляю…”.
Боль. Мученья. Вспышка. Смерть.
А твои руки всё так же пахнут сигаретами. Но это уже никого не волнует… Ты уже посмертно один… Девятнадцать лет, а тебя уже нет… Никогда…
Ps: Мы так часто умираем, тогда, когда не хочется ни тебе самому, ни окружающим…
